L'Angelo della Morte - Lidia Ottelli

Legendary Fantasy Contest!

 L’angelo della Morte di Lidia Ottelli.

La notte era più fredda del solito, la luna nascosta coperta da grosse nubi nere, presagiva un temporale. Dean fissò a lungo il lago seduto immobile su quella roccia, aspettando che le acque gelide inghiottissero la Mercedes rossa. Focalizzava nella nebbia, i corpi quasi senza vita di quelle due persona che stremate non si dimenavano più. Sospirò profondamente contando i minuti che lo separavano da quelle due anime sommerse dall’impeto di quelle fredde acque. Spostò con la mano destra, la ciocca di capelli che si era insinuata sui suoi occhi verdi smeraldo, le sue dita scavarono tra i suoi capelli neri cercando di sistemare il ciuffo ribelle. Una folata gelida di vento, sfiorò il suo viso, lasciando intravedere un piccolo tatuaggio sul collo, un simbolo antico e visibile solo a pochi, due piccole ali nere apparvero sotto orecchio destro. Guardò ripetutamente, l’orologio e dopo pochi minuti si alzò con un balzo, sistemandosi la giacca di pelle e mettendosi in piedi dritto, rigido a pochi passi dall’acqua.

«E’ ora» disse, e allungo la mano verso il vuoto davanti e se «vi aspettavo, non abbiate paura, sono qui per accompagnarvi». Dal nulla, le mani di quegli sconosciuti uscirono dall’acqua, si cinsero alla sua e in pochi istanti scomparvero nel buio della notte.

Il suo compito era quello da ben 500 anni, tutti i giorni, traghettava le anime di tutto il mondo, accompagnava gli spiriti dei defunti nella luce o nel buio, decidendo lui stesso la loro sorte. Dean non era un essere umano, ma un essere superiore, un immortale, un uomo misterioso, capelli neri come un corvo, occhi verdi freddi penetranti, carnagione chiara, affascinante, freddo come il ghiaccio e duro come il marmo. Lui era un Angelo ma non come tutti gli altri, lui era unico, spietato, senza sentimenti un Angelo della Morte.

Non aveva memoria di come lo era diventato, con gli anni Adams Colle il suo maestro gli aveva insegnato tutto, la freddezza, la caparbietà, autocontrollo, il potere di capire dove doveva collocare i vari spiriti non facendosi mai trasportare dai rimorsi. Per anni, le emozioni erano amplificate, sentiva l’odio e l’amore dei quelle persone, la loro vita passava davanti ai suoi occhi come fotogrammi. Si sentiva forte, invulnerabile, dopo mesi di allenamento dovette cancello la mente, chiuse il cuore e butto la chiave nel profondo buio delle tenebre, dove era caduto vendendosi l’anima al Diavolo.

Molti negli anni a venire, pensavano che fosse un vero angelo custode, mandato da Dio. Spesso si prostravano ai suoi piedi pregandolo per la salvezza. Era sbagliato entrare nelle loro menti in quella maniera, ma nello stesso modo si sentiva disturbato dal fingere di essere qualcuno mandato da un potere superiore. Non aveva mai nemmeno da vivo appoggiato una religione, non credeva in qualsiasi tipo di nozione cristiana, non aveva sentito mai una particolare avversione per la Chiesa, dal momento non era mai stato un bravo ragazzo.

Dean, si ricordava bene la prima volta che accompagnò la sua prima anima, era il lontano 1500 a.c., periodo delle grandi lotte per i territori, tra la Francia e la grande Spagna, i tempi dei conflitti tra la politica e la chiesa. L’epoca rinascimentale del gran Leonardo, di Raffaello e Michelangelo. Si ricordava come se il tempo non fosse passato, quelle stupide scomode calze maglia indossate sotto i ridicoli pantaloni gonfi a metà ginocchio. Le lunghe giacche coordinate colorate con sfarzosi decori, le camicie bianche con maniche di pizzo, i copricapo di lana foderati di lino. La sera della sua prima missione cercò di ignorare i brividi lungo la schiena e il fuoco che gli saliva dallo stomaco. Camminò per ore sull’erba bassa di quel giardino, la leggera pioggia del pomeriggio aveva inzuppato il terreno tanto che le sue scarpe affondavano dentro di esso innervosendolo.

Una bella donna di mezza età era uscita sul portico. Indossava un abito blu acceso, capelli castani ammucchiati in uno chignon disordinato in cima alla testa. I suoi occhi scuri erano caldi e gentili, guardava verso il buoi della notte ignara della morte che stava alitando sul suo petto. A sua insaputa, Dean era nell'ombra, a guardare, aspettando al suo fianco lo spegnersi della fiamma della vita. Dopo una ventina di minuti, lo sguardo della donna divenne serio e riflessivo, sentiva che aveva terrore, una paura terribile, un presagio grigio inquietante avvolgeva il suo cuore. Un vento gelido copri il cielo come un'ombra minacciosa, una lunga fitta attraverso il petto salendo fino alla gola e su fino alla testa. Lo straziante canto di morte risuonava imperterrito della notte. Dean si avvicinò mettendosi davanti a quella donna ormai in ginocchio, con le mani al volto, con le lacrime che sgorgavano dagli occhi ormai chiusi. Dolse la giacca e la camicia e rimase a dorso nudo davanti a lei.

«Tu sei la morte?» chiese allungando la mano tremante verso di lui. Dean abbasso lo sguardo su quell’anima angosciata, le prese la mano, si chinò avvicinandosi all’orecchio sussurrandole:

«io sono l’Angelo della Morte, e tu ora verrai con me». La donna fece il suo ultimo respiro, il suo spirito usci dal proprio corpo e si mise davanti a Dean.

«Avvicinati» ordinò l’Angelo.

Lo spirito, si avvicinò, dalla schiena perfetta di Dean, vennero fuori delle enormi ali di piume nere che avvolsero quell’anima costruendo attorno a se una sorta di guscio piumato, era così strano in quei pochi minuti vedere tutta la vita di quella donna, pochi istanti aveva per decidere il collocamento di quell’anima. Cadde il una meditazione profonda, egoista cercò di entrare in profondità di quella mente, in un tratto il sorriso scomparve dal suo volto, allargò le ali e lo spirito volo via. Ripiegò le piume che si deposero nella fessura della sua schiena e in pochi secondi quei due tagli si cicatrizzarono mostrando solo un perfetto corpo lineare e muscoloso. Si rivestì, si mise seduto sul primo gradino di quella veranda guardando il corpo di quella donna morta vicino a lui. Vide su quel viso la serenità e un leggero sorriso. Tutto era andato alla perfezione, quel filo di adrenalina aveva diffuso in lui un’eccitazione profonda, un appagamento di tutti gli sforzi fatti per imparare, aveva una strana voglia di farlo ancora e subito. La sua frequenza cardiaca era tornata lenta, il suo respiro profondo sputava fuoco di felicità.

Si chinò per raccogliere il capello e dopo un lungo sospiro di soddisfazione, scomparve nel buio lasciandosi alle spalle ogni tipo di rimorso e di timore. Era la sua prima volta e si cullava gongolante per il successo ottenuto, mentre li il suo cuore dannato divenne freddo e si spense nel profondo degli abissi.